Hiver. Printemps. Été. Automne. Puis de nouveau l'hiver, de nouveau le printemps, de nouveau l'été. L'éternelle spirale des saisons. Elles étaient passées tellement vite que la pauvre jument détraquée n'avait plus cette notion. Des "saisons". Aucune ne se ressemble sauf l'automne et l'hiver. Ce sont les deux seules saisons qui sont synonymes de la mort et du désespoir. L'été annonce la chaleur et les orages; tandis que le printemps est la saison de la renaissance et de la joie. En ce moment, c'est l'été. L'été et ses canicules, l'été et ses pluies diluviennes, l'été et son surplus de perfection lors des couchers de soleil sans pluie. L'été, une des saisons qu'elle trouve définitivement bien trop aimée. Aimée pour quoi, d'ailleurs ? Les bourgeons qui éclatent ? Non, c'est au printemps. La chaleur ? Bien trop pesante ! L'été... Elle préfère l'hiver, le froid qui mord la peau, la sensation de picotement qui lui fait tant de bien quand elle galope dans le neige... L'hiver, qui est l'exact contraire de l'été... Ah!, comment tout ces moments lui manque... Et plus les jours passent, plus elle se dit qu'elle ne résistera plus longtemps sous cette chaleur accablante. Encore aurait-il quelques orages, quelques pluies pour la rafraîchir... Elle se serait donnée à cœur joie, galopant en s'ébrouant pour faire glisser les gouttes de pluie le long de ses membres endoloris de tant de marche; mais le soleil pèse encore et encore toute la sainte journée. Aucun nuage menaçant, aucune trace d'orage, rien qui pourrait annoncer ne serai-ce qu'une minuscule larme de ciel.

Et elle marche, elle marche sans regarder où elle va. Elle se plonge dans les souvenirs, se plie à Lui et l'écoute. Elle ne subit plus ses attaques, elle les apprécies au fur et à mesure qu'elle décline dans la folie. Elle se dit que sans Lui, elle ne serait qu'un mouton qui serais obligé d'obéir à quelqu'un d'insignifiant. Elle ne l'aurait jamais supporté. La voix rapeuse qui l'incite encore et encore ne la dérange plus, elle dévore avec délice chacun des mots qu'Il prononce. Elle s'est complètement laissée glisser dans Son monde. Le monde de la Mort et du Désespoir. Elle a sombré dans la Folie, avec un F majuscule, la vraie, la pure. Elle ne distingue plus aucune couleur, ne ressent plus aucune émotions et se laisse porter par celui qui la dirige comme une marionnette, désormais. La marionnette du Diable.
Voilà, tu l'avoue, maintenant. Bravo, Poison. Un pas de plus vers la Folie Absolue.
Et elle marche, en écoutant. Les moindre conseils pour mieux vider le sang, pour mieux écouter les os craquer, pour mieux torturer et faire souffrir plus qu'elle ne le faisait déjà. Certes, elle n'est qu'une simple sbire, enfin pliée aux ordres de son Maître, mais elle s'est déjà montrée très utile. Elle a laissé tombé ses préjugés et à tuer des bestioles insignifiantes plus que d'habitude après la rencontre avec son père. Son père... Elle l'avait laissé s'échapper, elle ne fera plus cette erreur absurde digne d'une débutante.
Non, plus jamais ça, tu m'entends ? Plus jamais !
Elle souriait, ce qui signifiait oui. Oui, plus jamais elle ne laissera s'échapper une de ses victimes.

La chaleur la torture. Douleur intérieur qu'elle ne ressent presque pas. Elle ne pense qu'à une chose, la même, l'unique depuis qu'elle avait tué Olympe. Se venger.
-Et la vengeance s'accomplira... un jour ou l'autre.
Elle l'avait prononcé à voix haut et elle en était consciente. Qu'importe la chaleur, finalement ! Qu'importe l'été trop parfait ! Qu'importe tout ça ! La vengeance s'accomplira... Et elle le dit au monde entier. A lui, a toi, a vous. A tous. Tous, mais surtout lui. Son père. Celui qui les a trahies, elle et sa mère, celui qui à jeté des promesses en l'air. Le poison du Diable avait fait effet. La jeune jument était repartie dans son extase vengeresse.
Elle marche, parmi les herbes folles. Vue de loin, on aurait-dit une jument normale. Sa robe palomino se font parfaitement dans l'herbe. Une prédatrice. Son toupet jauni tombe sur ses yeux vairons plongés dans l'obscurité. L'un est bleu marine, pareil à celui de sa mère, avec une prunelle rouge sanglante, semblable à une flamme miniature. L'autre est brun profond, comme ceux de son père, sans la moindre étincelle de vie, toujours avec cette prunelle cramoisie qui donne l'impression de faire face à un... Zombi ? Démon ?... Plus on s'approche d'elle plus on remarque ces multiples balafres et blessures, et quand on distingue cette jolie petite cicatrice le long de son chanfrein et ses prunelles couleur sang, on sait qu'elle n'est pas normale. Dans ses yeux, pas la moindre étincelle, pas la moindre émotion, rien, rien de plus qu'un vide, un néant rouge. Elle avait toujours sa carrure de pouliche, petite et fine, mais elle s'est musclée et garde toujours un brin d’innocence malgré tout ça.

C'est l'été. Les oiseaux chantent, la chaleur pèse. Les couleurs de l'aube se dessinent peu à peu dans le ciel, couleurs pastels, orange, rose... La vie suit son court, la vie continue son chemin sans ce soucier des autres. Quel égocentrique, cette vie !... Il fait trop chaud, elle ne s'en préoccupe pas. Ni petite brise, ni simple vent frais. Rien. Saleté.
Mais c'est l'été, c'est comme ça.